Оседлая дромомания. Письма из Бухареста. Румыния. N°1

 

Письмо первое. Никчемное. 

Вступительный безинформационный трёп. 

 

Ну что ж, сто кубических метров перевезенного из Милана барахла разобраны (почти), коробки (почти все) выброшены, картинки по стенам развешены, носки по ящикам разложены, можно и за перо браться…

Интересно, когда последнее выражение уже войдет в словарь «Лингвистических казусов», наравне со всевозможными «ей рогаткой угрожая»?

А ещё интересно, кто представляет себе, что такое «сто кубометров»? В смысле объёма перевезённого из одной страны в другую барахла?

Я теперь представляю! Это две огромные фуры набитые битком!!! (по правде говоря, не совсем битком, но всё равно набитые)…

 

 

все фотографии по радостям переезда здесь: 

 

 

Н-да, растёт благосостояние народа, растёт…

А потом всё это разбирай, по шкафчикам раскладывай, по стенкам развешивай…

А ты не покупай!!!

Не жадничай!!!

Не поклоняйся золотому тельцу, шифоньеру и трюмо с комодиком!

 

А как же любимое бабушкино кресло, доставшееся в наследство на память? А как же драгоценные мебля красного дерева, приобретенные в далёкой Азии собственноручно? А сувениры крупногабаритные? А «изящные безделушки» тоннами? Да и просто рухлядь многонужная? Не покупать же всё и вся разом заново с каждым нашим переездом?

Однажды то ли прочитала где, то ли по телеку услышала: жена одного из известных футболистов: «Мы так часто переезжаем, что у нас вся мебель уже на колесиках».

Может и вправду – прикрутить? Впрочем, мой муж не футболист…

 

 

Не могу не вспомнить: отправилась я однажды с Настей на день рождения какой-то её подружки из класса…

Тут надо пояснить: вообще-то подобные детские радости я «забанила» окончательно и бесповоротно довольно-таки давно: никаких дней рождений, никаких малолетних тусовок. За исключением двух-трех закадычных друзей, разумеется. Иначе у троих моих детей во всех их трёх классах никак не менее сотни «друганов» наберётся. И все они всё время друг друга куда-то приглашают (с братьями и сёстрами, принято так: весь класс и со всей роднёй). И почему-то всё время в будни. А у моих непраздных отроков времени на подобные глупости нет: дзюдо, теннис, бассейн, рисование, французский, шахматы, кружок по фото, хор… На всякий ДР ходить – никакого времени ни на что не останется. Да и для нутриционистического экилибра, кхм, не хорошо. Там обязательные чипсы и прочая гадость почему-то. Так что никаких дней рождений. И никаких подружек-мамашек. Папашек тоже – не. То есть никого ни из детей, ни из родительского состава английской школы я не знаю. И знать не желаю. Мне русской школы предостаточно. Но в тот день почему-то поехала. То ли воскресенье было, то ли ещё что. И Настя с бумажкой- приглашением носится: «Хэппи бёсдей, хэппи бёсдей»… Ладно, уж коли так…

 

 

Подъезжаем к дому. Дома не видно. Видно огромную стену. Ворота. У ворот человек в чёрном. Ноги на ширине плеч. Чёрные очки. Чёрный провод в ухо. Вернее два человека. Один подходит к моей машины: «На праздник»? – «На праздник» — «Парковка там».

Заходим. Лесопарковая зона. Тропинка. Вдоль тропинка равномерно, хотя и не очень часто, человеки в чёрном. Все как один. Ноги на ширине плеч. Чёрные очки. Чёрный провод в ухо… Бассейн. Розовые надувные лодочки. Служебные постройки. Дерева столетние. Где-то вдали за деревами прошуршал огромный чёрный лимузин. Лужайка просторная. Ярмарочные надувные батуты. Официанты в ливреях-смокингах. Оживлённые персонажи Диснея. Veuve Clicquot рекой. Etc, etc… Бронзовая девушка в жёлтом плотном декольте. Судя по радушному трёпу – хозяйка. «Я из Бразилии»… Угу. А я из России. «А мой муж – голландец»! Да, а мой…

Развязав несколько язык Veuve Clicquot вычисляю мужичонку, говорящего по-французски. Треплемся. Я: «Моя дочка с «именинницей» в одном классе учится». Он: «А я с её папой в футбол играю».

Ну да! Известная тема! В Италии футбол – это нечто особенное. Об этом можно годами говорить. Все играют. Все фанатики. Саша с Егором не поехали на «девчачий» день рождения именно потому, что в футбол с Жан-Реми предпочли поиграть. О чём я и сообщаю мужичку. «Мой муж тоже в футбол играет! Вот прямо сейчас, со старшенькими мальчиками»!

Мужичок посмотрел на меня удивлённо.

 

 

Появился папа виновницы торжества. Голландец. Огромный и чёрный как смоль. Саму виновницу я до сих пор в глаза не видела.

Продолжаю трепаться с франкоязычным мужичонкой. К слову, хлипкинький такой, с первого взгляда. Мужичонка ещё раз пять мне повторил, что играет с папой- голландцем в футбол. Я столько же раз парировала: мой муж тоже в футбол играет… Со старшенькими детишками…

Впоследствии выяснилось, что на ДР мы были у какого-то супер- знаменитого футболиста, что хлипкий мужичок был с хозяином в сборной Кубка Мира от Италии, и что я, по всей очевидности, была единственным человеком из гостей (во всём мире), кто об этом не знал…

Сию забавную историю я как-то уже описывала, подробно, но ту запись бесследно похерила… Видать когда предыдущий компютер сдох… без предупреждения…

Всё надо где-то сохранять заранее! Универсальный совет…

 

 

Ну да ладно, пусть мой муж не футболист, зато личное мастерство по переездам растёт. В прошлый раз по под-миланскому дому я месяца три без дрели с молотком в руках не перемещалась, теперь уложилась в три недели!

Правда Жан-Реми на сей раз немало помог (пока я в Москве как бы оттопыривалась). Да и помощница по хозяйству с первого же дня присутствовала. Протирку тряпочками и мочалками на себя взяла (а я знай себе молотком колочу!).

 

 

Прочих жилищно-бытовых заморочек тоже, ни в пример Италии, практически не было. И с домом никто не «пошутил» — какой выбрала, в том и живём. И чуваки из местного телекома, как их позвали, так на следующий же день (!) рано утром и пришли! И всё сразу заработало! И телефон, и ADSL и телевизор жуть-скока-канальный!

В Италии я такого чуда два месяца ждала…

Сравнения с Италией (Миланом) напрашиваются, разумеется, сами собой. На каждом шагу. Никуда уж не деться – придёться сравнивать.

Эх, «всё познается в сравненье»…

Но для глобальных сравнений надо, как всегда, всё начать с начала. Обстоятельно…

В начале было слово…

Потом мы оказались здесь, в Румынии, в Бухаресте, вернее – в предместье Бухареста. Точнее…

Кто что знает про Румынию и Бухарест? Назовите хотя бы три вещи (предмета, образа, понятия), олицетворяющие для вас Румынию? А если Чаушеску и Дракулу из списка исключить?

Мифическая страна. В смысле – несуществующая. В смысле – никто ничего о ней не знает. А если и знает – то исключительно миф. Что-то НЕ существующее.

Так что здесь и далее займусь неблагодарным делом просвещения изнутри…

продолжение следует…